Un par de situaciones memorables relacionadas con el comportamiento en sociedad y el arte:
(El señor pelado y de ojos saltones inicia el diálogo con el dueño de casa, en un bar y casa de comidas rápidas)
- Cerveza, por favor.
- Oiga: lo siento, amigo, pero aquí sólo atendemos beodos.
- ¡Pero es que yo soy un beodo!
- Ah, muy bien. ¿Qué le puedo ofrecer al caballero?...
[El gourmet, gourmand y enólogo estadounidense Homer Simpson, en acción en algún capítulo de su vastísima obra, visto por un canal de televisión de Montevideo, R.O.U., hace algunos días.]
"Si descubres una melodía que tiene algo que ver contigo, no hay nada que desarrollar. La sientes, sencillamente, y cuando la cantas los que te oyen también sienten algo." [La cantante paisana del antedicho Homer Simpson, doña Eleanor "Billie" Holiday, en sus memorias intituladas "Lady Sings the Blues"]
(El señor pelado y de ojos saltones inicia el diálogo con el dueño de casa, en un bar y casa de comidas rápidas)
- Cerveza, por favor.
- Oiga: lo siento, amigo, pero aquí sólo atendemos beodos.
- ¡Pero es que yo soy un beodo!
- Ah, muy bien. ¿Qué le puedo ofrecer al caballero?...
[El gourmet, gourmand y enólogo estadounidense Homer Simpson, en acción en algún capítulo de su vastísima obra, visto por un canal de televisión de Montevideo, R.O.U., hace algunos días.]
"Si descubres una melodía que tiene algo que ver contigo, no hay nada que desarrollar. La sientes, sencillamente, y cuando la cantas los que te oyen también sienten algo." [La cantante paisana del antedicho Homer Simpson, doña Eleanor "Billie" Holiday, en sus memorias intituladas "Lady Sings the Blues"]
¿Qué es lo que puede hacer algún blogger si la palabra está circunstancialmente esquiva, o si descubre que alguna cosa que quisiera acaso manifestar ya la ha dicho mejor algún otro? Por ejemplo, puede - en su carácter de agradecido lector - transcribir esos textos ajenos.
Del viejo "Modelo para armar", de Baglietto (de 1985), y del "Ferroviario" de Jairo (de este año), unas letras del poeta cordooobés Daniel Salzano. Un tipo que escribe de una manera que a mí, que tengo un gusto bastante podrido (sabido es que prefiero el glorioso especial de jamón y queso con mate cocido al snob sushi con champán), me gustaría poder hacerlo. El insufrible Sigmund Freud, astuto hombre barbado que hacía pasar la literatura por ciencia médica, dijo que "el alma del poeta cabe dentro de un dolor de muelas". Es cierto. Lo que no hace sino ratificar, acaso, que hasta los 'chantas' son capaces de decir verdades.
Del viejo "Modelo para armar", de Baglietto (de 1985), y del "Ferroviario" de Jairo (de este año), unas letras del poeta cordooobés Daniel Salzano. Un tipo que escribe de una manera que a mí, que tengo un gusto bastante podrido (sabido es que prefiero el glorioso especial de jamón y queso con mate cocido al snob sushi con champán), me gustaría poder hacerlo. El insufrible Sigmund Freud, astuto hombre barbado que hacía pasar la literatura por ciencia médica, dijo que "el alma del poeta cabe dentro de un dolor de muelas". Es cierto. Lo que no hace sino ratificar, acaso, que hasta los 'chantas' son capaces de decir verdades.
SALZANITOS
Mis hijos serán trompetistas, o no serán nada;
les prohíbo cirujanos, arquitectos,
mucho menos banqueros, hombres de la Bolsa.
¡Serán trompetistas, maravillas desde chicos!;
en el zapato de Reyes, la corchea;
en el otro zapato, el de las fucsias.
Después les compro la bolsa, la vida,
les doy almanaques de caballos,
les compro aparatos con cosquillas.
Los pongo contra el cielo,
les explico de Dios y de Louis Armstrong.
Mis hijos serán descalzos, errabundos detenidos;
palpados de uno o más amores,
¡hum! les encontrarán, es claro, la trompeta.
Andarán por tiovivos con palabras giratorias,
tendrán amigos, enemigos, ex amigos.
Tendrán que empeñar su palabra, su café,
"pero no empeñarán nunca su trompeta" - les diré -
"pues una trompeta, es una trompeta"...
Les regalaré una gamuza de gamuza...
Les haré escribir "Bix" en los retretes.
¡Eso haré, eso serán!... Y aquí va mi testamento:
"Les dejo un repertorio de tristezas,
úsenlo... sólo de vez en cuando.
El día de mi muerte vayan todos al entierro;
lleven sacos colorados, lleven la trompeta;
toquen "Rosa madreselva"... (*)
o algún otro blues...
Pero, cuidado, lleven las bufandas:
en los cementerios se muere de amor y frío...
¡Y yo los amo tanto...!"
(*) Imprescindible para que se entienda una de las 'mandas' de este 'testamento' es acotar que algunas versiones dicen incorrectamente "toquen "Rosa", "Madreselva".../o algún otro blues..." Salzano se refiere a un solo blues, el conocido como "Rosa madreselva" en castellano, y originalmente titulado "Honeysuckle Rose", compuesto por el poeta y letrista Andy Razaf y el gran pianista de jazz Thomas "Fats" Waller. Waller lo grabó con una de sus bandas en los años treinta, en un inconseguible registro fonográfico del sello HMV.
Otro texto de Salzano enlaza en cierta manera con este post que escribí allá por abril de este año:
Otro texto de Salzano enlaza en cierta manera con este post que escribí allá por abril de este año:
EL FERROVIARIO
Yo soy el ladrón de trenes
que esta en la fotografía,
reclamado vivo o muerto
por toda la policía.
Mirando bien el retrato
no salgo favorecido:
llevo la barba crecida,
parezco un hombre jodido.
No crean lo que están viendo
y vayan a preguntar,
en el barrio me conocen,
yo soy un tipo legal.
Mi abuelo, mi padre y yo,
los tres fuimos ferroviarios;
pero pararon los trenes
porque eran deficitarios.
No se anduvieron con vueltas,
dejaron todo desierto;
el Mitre quedo vacío
y el Belgrano medio muerto.
¿Qué es lo que hace un ferroviario
cuando le quitan el tren?
Primero se vuelve loco,
después empieza a beber.
No sé si estaba borracho
la noche que decidí
robar la locomotora
y volverla a conducir.
La pinté de azul y blanco,
le saqué brillo al cromado,
¡cualquier ferrocarrilero
estaría emocionado!
Llevo diez días fugado,
me sigue la policía;
ellos rodean Hernando,
yo estoy en Jesús María.
Cuando se acaben las vías
tendrán que leer los diarios,
yo no pienso recular.
Palabra de ferroviario.
En futuros momentos de falta de inspiración, más frases memorables y poemas de otros para disfrute de amig@s, ex amig@s y enemig@s. Sugerencia: si van a releer esta entrada, una buena banda sonora, además de las versiones vocales de Baglietto (música de M. Oyarbide) y Jairo sobre los poemas transcriptos de Salzano, puede ser "Strange Fruit", de Lewis Allen, o "God Bless The Child", de Herzog y ella misma, en la voz de doña 'Billie' Holiday. "Strange Fruit" es este poema que sigue, compuesto por Abel Meeropol, que se escudó, imagino que por razones políticas, en el pseudónimo "Lewis Allen" y le puso música. Lo motivó, allá por el mil novecientos treinta y tantos, la foto de un linchamiento de negros. La maravillosa interpretación de la Holiday, bonita mulata que tenía problemas con algunos intolerantes blancos por ser demasiado morocha y con algunos intolerantes negros por ser demasiado clarita de piel, lo hizo célebre. Aquí está:
STRANGE FRUIT
Southern trees bear strange fruit
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.
Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.
Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter crop.
Para concluir - y lo más importante - si han pensado en empeñar lo mejor que tienen en esta vida para brillar fácilmente y hacerse aplaudir por salamines a costa de alejarse de sus mejores cualidades, o sea: si han estado a punto de volverse inauténticos amparados en vaya a saber qué garantías ajenas, recuerden que "... una trompeta, es una trompeta".
Salud y alta fidelidad.
STRANGE FRUIT
Southern trees bear strange fruit
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.
Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.
Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter crop.
Para concluir - y lo más importante - si han pensado en empeñar lo mejor que tienen en esta vida para brillar fácilmente y hacerse aplaudir por salamines a costa de alejarse de sus mejores cualidades, o sea: si han estado a punto de volverse inauténticos amparados en vaya a saber qué garantías ajenas, recuerden que "... una trompeta, es una trompeta".
Salud y alta fidelidad.
